Las horas pasan lentas desde su cama, fugaces recorren las semanas el calendario.
Espera algo que no llega, espera algo que no acierta a comprender.
Ve como las luces se apagan. Mientras se pregunta a dónde han ido a parar sus sueños.
No existe el color, ni el blanco, ni el negro. Guarda a su alrededor mil cosas que a ella ya no le sirven.
A través de sus zapatos distingue la textura de las aceras mojadas. A ratos ya no siente nada.
Gira la esquina de su habitación y encuentra sus miedos sobresaliendo de su maleta mal cerrada.
Escucha los relámpagos y es consciente de la hora. Una hora más, una hora menos, piensa.
Entorna los ojos, apaga la boca. Tiene tantas cosas por hacer que no hace nada.
Las luces vuelven a apagarse, la música cesa. Algo parece vibrar y no es ella.
Cuando vuelve a la consciencia está de pie sobre la cama, no hay muebles, ni ventanas. Llueve.
No es un sueño. Al despertar está empapada. ¿A qué espera?
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